En el hacer, el quéhacer del tiempo, vuelve
Sobre sí
Mismo
gesto del pincel empeñado
En
Atrapar lo que se escapa.
La muerte asoma por la tela.
Los rincones del salón, la alfombra rayada entre dos semáforos que regulan el
 paso de cualquiera, en el primer día del año, cualquier día, que sea hoy.
La pintura y la mirada que recorre una superficie para ser recorrida de nuevo,
fija, muerta, encerrada y para otro. La pintura es el esfuerzo de una mirada de
lo que ya no está.